sábado, 5 de noviembre de 2011
miércoles, 27 de julio de 2011
lunes, 6 de septiembre de 2010
domingo, 23 de mayo de 2010
jueves, 20 de mayo de 2010
domingo, 16 de mayo de 2010
Al conejo lo maté yo.
I. Tenía diez años y todos me hubiesen perdonado. Pero no lo dije.
II. Mi abuela me despertó ese día con un jugo de naranja en la mano. Yo hice fondo blanco como hago siempre que tomo jugo de naranja a la mañana.
II. Cuando abrí la puerta del baño estaba muerto.
III. Se llamaba Centavito en honor a la moneda que acababa de salir. Se le ocurrió a mi vecino porque decía que era chiquito y "doradito" como la moneda. Así decía: "doradito".
IV. Las habitaciones y los baños de la casa de mi abuela tienen nombre. Se llaman como son: la pieza azul, el baño triple.
V. Centavito se murió en el baño triple.
II. Mi abuela me despertó ese día con un jugo de naranja en la mano. Yo hice fondo blanco como hago siempre que tomo jugo de naranja a la mañana.
II. Cuando abrí la puerta del baño estaba muerto.
III. Se llamaba Centavito en honor a la moneda que acababa de salir. Se le ocurrió a mi vecino porque decía que era chiquito y "doradito" como la moneda. Así decía: "doradito".
IV. Las habitaciones y los baños de la casa de mi abuela tienen nombre. Se llaman como son: la pieza azul, el baño triple.
V. Centavito se murió en el baño triple.
miércoles, 12 de mayo de 2010
miércoles, 28 de abril de 2010
Gusto a mujer
En el Centro del Tango el mate cocido tiene gusto a mujer. Las tazas son blancas y rosas. Tienen flores. Y maquillaje de otra.
lunes, 26 de abril de 2010
Función y campo de la palabra y del lenguaje
Las habitaciones y los baños de la casa de mi abuela tienen nombre. Se llaman como son: la pieza azul, el baño triple.
viernes, 23 de abril de 2010
Hago arreglos
Se armó un mini emprendimiento adentro del edificio y le cose la ropa a los vecinos. Puso un cartel de cartón en la ventana escrito con fibra negra.
jueves, 25 de marzo de 2010
lunes, 22 de febrero de 2010
Los souvenirs
Habría que arrancarle al mundo todos los souvenirs. La vida sería más linda. Y más justa.
domingo, 21 de febrero de 2010
sábado, 20 de febrero de 2010
viernes, 19 de febrero de 2010
jueves, 18 de febrero de 2010
miércoles, 17 de febrero de 2010
martes, 16 de febrero de 2010
Y hay algo que es imperdonable. El souvenir es una burla de sí mismo. Es un objeto exagerado. Bien chiquito o ridículamente grande. Barnizado con acabado brilloso, atado con cinta bebé, salpicado con brillantina, tallado con una ganzúa. Hasta el más moderno y creativo de los souvenirs tiene que espantar.
lunes, 15 de febrero de 2010
domingo, 14 de febrero de 2010
sábado, 13 de febrero de 2010
domingo, 31 de enero de 2010
jueves, 31 de diciembre de 2009
sábado, 26 de diciembre de 2009
viernes, 27 de noviembre de 2009
martes, 24 de noviembre de 2009
viernes, 13 de noviembre de 2009
(...)
Lo que no da es que llueva así de golpe y que se haga de noche y que nadie te avise y que a vos te de miedo y que no puedas evitarlo.
domingo, 8 de noviembre de 2009
Fue una mini siesta que duró toda la noche
Fue el viernes. Fue después de un salamín, un queso, dos panes, una prima, una hermana, un amigo, cuatro aceitunas y varias cervezas.
miércoles, 14 de octubre de 2009
domingo, 11 de octubre de 2009
lunes, 5 de octubre de 2009
Literalidad
Dice Freud que dice Wilhelm Busch, acerca del poeta con dolor de muelas: "En la estrecha cavidad de su muela se recluye su alma toda".
jueves, 1 de octubre de 2009
Restos diurnos
Adentro de la cajita transparente del Ipod hay un manojo de doce llaves, un ramo de flores lilas y un collar de nuez de coco.
jueves, 17 de septiembre de 2009
El triángulo de Bernal
La avenida Calchaqui, el hueso de vaca todavía con sangre y el enano punk. La puerta verde, las mismas baldosas que en la vereda de tu abuela y los árboles. La monja, la tarta de manzanas rojas y el mantel amarillo. El audífono, el grabador digital y la conjuntivitis. La luz, el fotógrafo y la lluvia.
miércoles, 16 de septiembre de 2009
martes, 8 de septiembre de 2009
lunes, 7 de septiembre de 2009
jueves, 3 de septiembre de 2009
Ese cuaderno suyo es el colmo de la desprolijidad
La maestra lo escribió en 1965. No sabía que era para siempre.
martes, 1 de septiembre de 2009
lunes, 31 de agosto de 2009
viernes, 28 de agosto de 2009
domingo, 23 de agosto de 2009
sábado, 22 de agosto de 2009
jueves, 20 de agosto de 2009
Otra vez esa canción
Steve Jobs habla del destino, del karma y de los puntos que se conectarán alguna vez en el futuro. Y vos crees que el Ipod está confabulado en tu contra.
domingo, 16 de agosto de 2009
lunes, 10 de agosto de 2009
viernes, 7 de agosto de 2009
jueves, 30 de julio de 2009
lunes, 27 de julio de 2009
Recreo
Un omelette de jamón y queso, veinte minutos al sol con Los detectives salvajes y un remolino de palomas son suficientes para no querer volver.
jueves, 23 de julio de 2009
lunes, 20 de julio de 2009
Andaba en bici
domingo, 19 de julio de 2009
sábado, 11 de julio de 2009
jueves, 9 de julio de 2009
martes, 7 de julio de 2009
Asco
Los menta cristal nunca le gustaron. Cuando era chica escupía con las mismas ganas las pastillas de flúor que le obligaban a tomar todas las noches.
Ahora no se acuerda si eran rosas o celestes.
Ahora no se acuerda si eran rosas o celestes.
lunes, 6 de julio de 2009
Lunes
Ponele 6 cuadras bajo la lluvia. 5 baldosas flojas. 1 zapatilla mojada. 2 barbijos en el colectivo. 3 canciones tristes. 8 pisos. 1 cable. 0 ganas.
viernes, 3 de julio de 2009
Receta de hoy contra la pandemia
Mucha Times New Roman doce, un poco de bufanda rosa, dos o tres líneas de Ian McEwan, Freud y Belle and Sebastian en cantidad necesaria.
martes, 30 de junio de 2009
lunes, 29 de junio de 2009
martes, 23 de junio de 2009
lunes, 22 de junio de 2009
jueves, 18 de junio de 2009
lunes, 15 de junio de 2009
Buenos días, Palomar
El feriado. Las seis y cuarto de la mañana. La calle vacía. El frío. El auto que no arranca. La música de F como antídoto contra la oscuridad. Ella.
Y la punto com.
Y la punto com.
viernes, 12 de junio de 2009
(...)
- un almuerzo express
- un taxista que quería ser fotógrafo
- la misma película de siempre
- los viejos y los mapas
- las ganas de leer Seda otra vez
- un backstage
- una ilusión rota
- un psicoanalista hablando de su padre
- una gata con bulimia
- un poco de asco
- un día del periodista
- una candidata que no quiere hablar
- mucho sushi pop
- un conejo de la suerte
- los árboles de S
- un vestido nuevo
- dos despedidas
- tres historias tristes
- un viernes como este
- un taxista que quería ser fotógrafo
- la misma película de siempre
- los viejos y los mapas
- las ganas de leer Seda otra vez
- un backstage
- una ilusión rota
- un psicoanalista hablando de su padre
- una gata con bulimia
- un poco de asco
- un día del periodista
- una candidata que no quiere hablar
- mucho sushi pop
- un conejo de la suerte
- los árboles de S
- un vestido nuevo
- dos despedidas
- tres historias tristes
- un viernes como este
martes, 9 de junio de 2009
Situación actual del paciente
Concentra su rigurosidad en una, dos o tres cosas. El resto se le va de las manos. De la cabeza. De todas partes.
lunes, 8 de junio de 2009
miércoles, 3 de junio de 2009
Escupir jabón
Empezar la mañana con agua bien caliente y con arcadas por el Dove cremoso que se le metió no sabe cómo hasta la garganta bien al fondo.
martes, 2 de junio de 2009
lunes, 1 de junio de 2009
Las cosas por su nombre
Que te lo explique Freud:
En la histeria, el modo de volver inocua la representación inconciliable es trasponer a lo corporal la suma de excitación, para lo cual yo propondría el nombre de conversión.
*Las neuropsicosis de defensa (1894)
En la histeria, el modo de volver inocua la representación inconciliable es trasponer a lo corporal la suma de excitación, para lo cual yo propondría el nombre de conversión.
*Las neuropsicosis de defensa (1894)
domingo, 31 de mayo de 2009
jueves, 28 de mayo de 2009
Esta vez
Té con limón, con azúcar, sin revolver. La galletita tiene avena y pasas, y la canción dice que esta vez, somos de papel.
miércoles, 27 de mayo de 2009
domingo, 24 de mayo de 2009
sábado, 23 de mayo de 2009
Los sábados tenés
Tenés que sentarte para no caerte. Tenés que ponerte azúcar debajo de la lengua. Tenés que tomar aire. Tenés que ir al médico. Tenés que hacer pis y sacarte sangre. Tenés que pesarte. Tenés que descansar. Tenés que comer morcilla, carne y lentejas. Tenés que dejar de hacer eso que no tenés que hacer. Tenés que tomarte un taxi. Tenés que irte a tu casa.
viernes, 22 de mayo de 2009
jueves, 21 de mayo de 2009
miércoles, 20 de mayo de 2009
martes, 19 de mayo de 2009
lunes, 18 de mayo de 2009
domingo, 17 de mayo de 2009
sábado, 16 de mayo de 2009
miércoles, 13 de mayo de 2009
Sin
Sin ganas. Sin tiempo. Sin balizas. Sin guiño. Sin luz. Sin batería. Sin ACA. Sin celular. Sin fuerza para empujar. Sin sol. Sin él. Sin ella. Sin nadie. Sin.
martes, 12 de mayo de 2009
domingo, 10 de mayo de 2009
jueves, 7 de mayo de 2009
Joseph Pilates
Una del mediodía. Luz de tubo. Flores artificiales. Shakira por la 100.
Agarro las soguitas. Una en cada pie. Te regalo mi cintura. Piernas a 45 grados. Y mis labios para cuando quieras besar. Subo. Te doy hasta mis suspiros. Bajo. Pero no te vayas más. Repito.
Agarro las soguitas. Una en cada pie. Te regalo mi cintura. Piernas a 45 grados. Y mis labios para cuando quieras besar. Subo. Te doy hasta mis suspiros. Bajo. Pero no te vayas más. Repito.
martes, 5 de mayo de 2009
lunes, 4 de mayo de 2009
domingo, 3 de mayo de 2009
Deseo insatisfecho, por Truman Capote
-La primera estrella -dijo, cruzando los dedos.
-¿Qué deseo pides cuando ves la primera estrella?-Pido ver otra estrella -dijo-, casi siempre pido eso.
-¿Y esta noche?
*en Profesor Miseria (1949)
viernes, 1 de mayo de 2009
miércoles, 29 de abril de 2009
lunes, 27 de abril de 2009
miércoles, 22 de abril de 2009
martes, 21 de abril de 2009
lunes, 20 de abril de 2009
domingo, 19 de abril de 2009
sábado, 18 de abril de 2009
jueves, 16 de abril de 2009
miércoles, 15 de abril de 2009
Suscribirse a:
Entradas (Atom)